Corps à venir (fragments, suite)

J’ai  de l’avenir ?

Je me souviens, mais c’était il y a longtemps, 

Z and two noughts, Z et deux zéros,

de Peter Greenaway, et c’est un bon souvenir ;

pourtant y sont chantés, strophes répétitives, lyriques,

le pourrissement des chairs, filmé en accéléré, 

le corps en morceaux, Andréa Ferréol

perdant ses membres au fur et à mesure…

Je ne veux pas finir en poussière sèche,

pas même en brume de poussière, aussi sèche,

pas tant que la planète n’est pas

tout entière réduite à ce gris état ;

sorcière, soeurcière, mais pas au point du bûcher.

Cendres jetées dans ma chère Dordogne ? Eh bien

non, le vrombissement du chalumeau

suivi du petit tas de poussière grise : ah non.

Je préfère la solitude du cimetière, partagée

par d’autres humains, vont et viennent

frères humains qui après moi rirez,

ceux qui restent, et les restes. Ainsi

que ne contribuerai-je à l’existence

des fleurs, terreau, humus,

ce qui n’est pas rien, même si je confonds un peu

cimetière et jardin public.

Je ne me souviens pas mieux de Tout sur ma mère,

de Pedro Almodovar, mais c’est un bon souvenir –

quel âge croyez-vous bien que j’aie ? –

et pourtant, cette mère qui perd deux fois un fils,

son unique fils… Il faut faire vite,

après la mort cérébrale,

chair fraîche si prestement prélevée…

Peut-on donner un morceau de soi

pour ceux qui en manquent à vivre ?

Du morceau de soi au don d’organe,

y a-t-il bien du chemin, ou même,

seulement, un chemin ?

Par ici, chemineraient cœur et poumons,

sièges du souffle – organes certes,

morceaux de moi, de choix, de foi

en le vivant fluide et chaud :

le poumon, oui Monsieur, le poumon !

Pouls, mon, cœur : donnez donc !

Certes, oui, j’ai bon appétit à ce que je lis –

justement, le poumon !

Le poumon, vous dis-je !

Avril 2013

Un sein, une aiguille

à Mireille Désidéri

Un jour, un sein et une aiguille…

Pourtant, de tous temps, par tous les temps,

un sein et une aiguille

sont choses, certes,

mais contradictoires, opposées,

matières discordantes, l’un chair, l’autre métal,

l’un rond et chaud, l’autre froide épine,

l’un vit et sent, doux, palpite,

se tend, soupire et respire, 

l’autre, quoique morte, blesse et perfore.

Oh jamais, aiguille et sein ne s’aimeront d’amour tendre.

Nonobstant, dans la vie d’une femme, il advient

rencontre incongrue, désagréable surprise,

qu’aiguille et sein se conjuguent

parce qu’un mé-de-cin sur mon seul sein

enfonce, gauche, une aiguille – ponction tout-à-trac

médecin ne demande pas votre avis

votre vie tout soudain est dans des mains saines

mais tâtent et ratent

votre sein, saigne, mal-sain ? Ou sain ? Très sain ?

Tressaillent la femme et ses seins

tressaillent en elle la vie et les siens.

Tumeur tumeur, oh cruelle

homophonie…  Qu’entends-je qu’entends-je ?

« deux tu-meurs » dit l’aiguille-médecin…

Existe-t-il des mots silencieux ?

Certains mots gagneraient à rester inaudibles :

« tumeur tumeur », et puis quoi encore ?

Maintenant il faut attendre, pas sciemment,

temps passe, temps long, bien long, et puis un jour :

bénignes les tumeurs – ah c’est malin !

Je vis, tu vis, je te hume, tu me humes,

de bonne humeur, nous nous humons – 

à la bonheur !